Sa main bleue coulait. Déversant tout son or sur du papier. Des torrents de lettres qui s'échappaient dans la nature. Et de la musique plein la pensée. Y a pas de mots pour chanter la beauté des couleurs de la vie.

Comment peut-on aimer un rêve ?

Il a disparu dans l'éternité. Lui, et toute la perfection du monde. C'est la folie des membres qui se désole. L'ivresse du soleil sur nos corps. Et la douceur de nos âmes qui tendrement se mêlent.