je fais partie de ces gens qui vont quelque part. mais je ne suis rien. rien de plus qu'une boule de chagrin qui avance péniblement. la lumière m'est insupportable. je ne veux pas croiser de gens. je veux me complaire dans mon malheur et n'écouter personne. de toute façon, les gens sont souvent capable du pire, mais jamais du meilleur. il fait froid. je suis désespéramment seule. on perd tout ce qu'on aime. on use tout ce qu'on apprécie. il ne nous reste plus qu'à vomir l’innommable réalité, moi je ne peux pas la digérer. dans quel monde vit-on ?

je pourrais les traiter de tous les noms, mais cela ne rimerait à rien.
s'ils pouvaient savoir comme je les déteste en cet instant, combien je les méprise. donnez, donnez, faites plaisir. on vous remerciera en vous étripant. en vous tordant les entrailles. tu te sentiras seule : ils s'amuseront. tu broieras du noir. et tu boiras pour oublier. tu ne seras plus que l'ombre de toi même face au précipice. au vide. au rien. au néant. et ils ne remarqueront rien. de toute façon, ils ne te considèrent pas. une fois qu'on t'a sucée jusqu'à la moelle, que tu es vide, on n'a plus besoin de toi, tu n'as plus rien à donner. tu peux crever. en paix, silencieusement. a petit feu, si tu le veux. peu importe. ne donne plus signe de vie. qui s'en soucierait ?

je ne pleurerais pas, je ne dirais rien, je sauverais les apparences. mais au fond de moi, je n'aurais qu'une envie : me trancher les veines.

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